Alma ribereña

Yo nací en esta ribera

del inconstante Almanzor

en la grisácea postguerra

de penuria y privación.

Soy hermano de la tierra
de cuyo parto es la flor
que se muestra pintoresca
sin ninguna pretensión; 
y transito la frontera

entre alegría y dolor,

desde la nube a la hierba,
como papel tornasol,
haciendo mías las penas
o viviendo una ilusión.

Soy gavilán avizor

pero no busco mi presa,

ni polluelo ni gorrión,

por los riscos de la sierra

o en un aislado rincón,
sino por la selva densa
de desamores y amor.

Me complace la belleza

de la aurora en el albor

y me agrada la tibieza

de la brisa, y el sabor

de los frutos de la higuera,

y del granado; el dulzor

de la tiernísima breva;
la miel del rojo piñón.

y por su oliva aceitera,
el negro olivo antañón.

Amo la flor de la adelfa

y el aroma del limón;
el limón, pura belleza,
la adelfa, puro color,
que es exótica rareza
y estampa multicolor;
baladre es nuestra manera
de llamarle, sin pudor.
Adoro el sol y la siesta

del verano abrasador,

y en tardes de primavera

respiro a pleno pulmón

el aire limpio que ondea

entre naranjos en flor
de azahar, melibea.

Gozo cuando el huerto tiembla

al viento enloquecedor

de poniente, si cimbrea

sus ramas sin compasión,

mientras los tordos esperan

librarse del cazador 
que, astuto, en la noche acecha.
De las aves la canción
escucho entre la maleza
y disfruto con pasión
la ruda naturaleza.
La vida misma es mi dios,
mi divisa, la franqueza.
Mi patria divido en dos:
la grande me da firmeza;
la chica, roja pasión.

Me gusta oír, cuando hiela,

la escarcha romperse al son

de pisadas mañaneras

sobre agrillos de verdor

y flores amarillentas;

y el viento congelador

soplando, sin darnos tregua,

con tono amenazador,

en la noche friolera

de invierno gris, al calor

de seca y crujiente leña

quemándose con ardor;

y junto a la chimenea

sentir el humo y la tos

que produce alguna tea

mal quemada en el fogón,

mientras se oye en las tejas

repicar un chaparrón

que alegra las almas viejas

y enaltece al corazón,

ávido de aguas nuevas

-porque esta no es la estación

de fina lluvia o tormenta-,

que da a la conversación

cambio de asunto o de tema,

 un giro, de sopetón,

y sigue un rumbo o vereda

que lleva a la tradición:

“¡Qué pena que ya no llueva

como siempre aquí llovió!”

                                    ©  Salvador Navarro Fernández