Rimas disonantes para aquellos héroes del “Cura Valera”

Sesenta años atrás,

en el gran salón de actos

del Instituto local

comenzamos los contactos

con el saber laboral

la treintena de  muchachos,

infantes, en realidad,

que serían considerados,

por efecto de la edad,

hijos del tiempo pasado;

y, en honor a la verdad,

un tanto desmejorados.

Una división, dictado,

 redacción, analizar

morfológicamente algo,

era la prueba inicial.

Fue una mañana de mayo,

o del junio ya estival,

cuando, por fin,  declarados

tras el trago superar,

como se decía “aptos”

fuimos la totalidad.

Los a examen presentados

transitamos desigual,

desde el ingreso llamado,

trayectoria de escolar

en nuestro Instituto amado.

Todo nuevo, imprevisible:

La gimnasia en el gimnasio,

es decir, al aire libre;

don Dionisio, autoritario,

y su orden de  “ ¡A cubrirse!”

el brazo derecho alzado.

Con aquel “Luiso”, vasco

de cuya historia supiste

y admiraste navegando

en el Cantábrico triste

a bordo de hermoso barco.

Las canciones de la OJE

(¡campamento de verano…!

Mis camaradas salieron con el alba

sobre los arcos llevaban la canción:

“Sic vos, non vobis

cantaban los arqueros…

Vale quien sirve;

servir es un honor”)

Las consignas de la FEN

que pocos asimilamos,

las galletas, que al despiste

unos cuantos encajaron

de don Antonio “Seville”

con su Antoñito embobado.

¡Y aquellos serios ensambles

de dibujo, reiterados,

sacando punta a los lápices

hasta acabar extenuados!

 Ramas, frutos y follajes,

dibujos en papel guarro

de hortalizas y frutales:

almendro, haba o naranjo…
signos, y colores tales

de viñas y monte bajo.

Tinta china de los mares

que inundaban el trabajo

de interminables noches

hasta las tantas trazando,

con tiralíneas  retoques,

y al movimiento del brazo

se iba todo al garete

 y con cuchilla raspado.

Láminas, plumas, compases

biela, perfil, alzado,

con la luna vigilante;

polígonos estrellados,

pentágonos regulares

inscritos en un cuadrado.

¡Ay, mi  letra redondilla,

normas DIN, puntos fugados,

 caballera perspectiva

con suelos cuadriculados…!

Injertos, flores, semillas

que estudiamos aplicados,

sin que en toda nuestra vida

hayamos nunca sembrado.

Rico caldo bordelés

o borgoñón, afamado;

fertilizante francés

de los cultivos de antaño…

con don Agustín Fuster

el del cabello rizado,

que hablaba tan bien francés

con el profe don Torcuato.

Maestros los de taller

pacientes, sacrificados,

que dieron con honradez

su saber a aquellos zánganos

inconscientes, y a la vez,

algo desconsiderados.

Dictados de don Gabriel

de ortografía saturados,

con nota de cero a diez,

corregidos a diario.

Clases de lengua española

en esos libros  “Anayos”

cosidos en pliegos de hoja

cuádruple y de blanco lácteo:

“El cura del Pilar de la Horadada,

como todo lo da, no tiene nada”

-“(Símbolo: es la expresión plurivalente

 de una intuición de lo inefable”.

 -Ni pun”

“A los tres años dijo abercoque”.

Coral, rondalla, sonando,

(“Mi canto es de Cuba;

 mi amor, español”)

Don Martín Alonso al mando

de aquel coro y su canción,

y aquel aire, transportando

los sones del corazón.

“La montanara, olé

se oyé resonar…”

“Tres moricas me enamoran en Jaén:

Axa, Fátima y Mariem”

¡Familia del internado,

penurias del comedor;

hermandad de solidarios

alumnos sin preceptor…!

Aulas nuevas de Instituto,

clases prácticas, tractor;

tardes de laboratorio,

tubos de ensayo, formol,

gases, líquidos y sólidos,

y papel de tornasol…

agua, sales, bases y ácidos

ajustes de reacción.

¡Cuántas sesiones de estudio

perdimos sin remisión

leyendo aquellos tebeos

de guerra y persecución!

Progresiones geométricas

con incógnita razón.

Raíces cuadradas, potencias

(que tres las del alma son,

como el cura enumeraba

en clase de Religión,

o a veces las predicaba

don Antonio en el sermón.

Logaritmos neperianos,

número pi, variación,

combinaciones de cosas

con o sin repetición.

Matrices entrebarradas,

problemas sin solución;

límites tendiendo a nada,

variable de función;

valores trigonométricos,

seno, coseno, sector,

infinita derivada,

integral derivación;

Don Paco Aznar, su pizarra

y sus gafas de New York,

a lo Robert Macnamara,

que no eran de Huelva, no;

su cuerda circuntrazada

como esfera de reloj,

 y su eterna tiza blanca

para otra demostración

de una verdad matemática.

Doña Elvira y sus tacones

subiendo la escalinata

y sus altos escalones;

José Jurado y sus prisas

y aquellas tribulaciones.

Doña María, la de Ciencias,

temible por sus tensiones,

genio fugaz e impaciencia

imitada por Morán,

fielmente, sin que le viera.

Don Antonio Guil, severo,

teórico del electrón,

pretecnólogo sincero

desde el martillo pilón

hasta eléctricos esquemas

 de  algo de televisión.

 Jesús Pinilla y su historia,

 la bóveda de cañón;

el arco de media cosa,

de medio punto, en rigor;

mapas con colores goya

pintados con algodón,

Pirineos, Amazonas,

ríos, Montes de León;

reválida transitoria

al bachiller superior.

Aula sobre los talleres

con un frío aterrador,

 estufa de leña ardiente

ahumándonos sin perdón.

Angiospermas, gimnospermas

moluscos, cual mejillón

 fanerógamas,  criptógamas,

 “gastrópodo” caracol

mono o dicotiledóneas

y el crustáceo camarón;

cefalópodos de Amate,

don Antonio, elegantón.

Y algo más que no me sale

 por desmemoria o error

que irá, cual segunda parte

 en la próxima ocasión,

  y que otro aeda  relate

 con más tino y perfección.

Salvador Navarro Fernández. 2018